Relato corto de Miguel Ormaetxea

Nuestra foto de portada, a la izquierda, una plataforma de estación de tren vintage (años 50 del siglo XX) con un reloj de pared de estilo retro y bancos a lo largo del camino; a la derecha, una escena tranquila de un reloj de arena que siempre nos da la sensación que paraliza el tiempo.

Cris se ha ido a clase de Pilates. Me pongo a escribir con una sola idea: me gusta viajar en el tiempo, me encuentro a gusto en esa singladura.

Conrad, el polaco que escribía en inglés, parece que fue un fugitivo del tiempo. Es un misterio como apareció en Inglaterra. Su “Línea de Sombra” es un brillantísimo ensayo sobre un dintel nunca aclarado. No es un grumete que navega y atraviesa una época. En ese dintel estamos todos.

Visualizo una línea brillante en el suelo. Cada paso es un siglo, para adelante a para atrás. Adelante: estoy en 2.126. ¡Dios Mío!, es como un salto cuántico. Nadie podía imaginarlo, nada que ver con la imagen futurista que nos pintan. No vuelan los coches ni hay rascacielos en el horizonte. Apenas hay gente paseando entre árboles y césped muy verde.

Todo está muy tranquilo. Me invade la curiosidad y doy dos pasos hacia atrás: 1.926. Los felices veinte.

Nadie podría sospechar lo que se viene encima. Otro paso hacia atrás: 1.826. Es todo muy previsible: El Escorial luce rutilante en una ladera de la sierra. Unos cuantos chalets desordenados y una larga valla de granito. El monasterio parece una aparición.

Miro mi biblioteca, a veces desordenada, y me encuentro de repente con nombres como Marcel Proust que “En busca del tiempo perdido” se adentró en la elasticidad del tiempo; Jorge Luis Borges, que trató el tiempo como un laberinto, como un jardín de senderos que se bifurcan; o quizás el más atrevido, H. G. Wells: un auténtico precursor de la ciencia ficción moderna que con su obra “La máquina del tiempo” se adelantó a todo tipo de viaje temporal haciéndolo posible en su narrativa.

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